Триста дней

Триста дней...
Триста дней и еще шестьдесят четыре...
Двадцать восемь открыток,
Две тысячи нежных писем...
Гаснет свет
в задремавшей устало под вечер квартире.
Я – немедля к тебе,
В электронно-реальные выси.
Целый год...
Снег выплакивал дождь
и бесцельно бродил по планете.
Календарь то важнел, то срывался, худел
И... с на-ча-ла...
Триста дней...
В виртуально набросанном белом конверте,
Оброненном нечаянно мной
на задворках реала.
Вечер скажет – Привет! –
Темно-синим помашет в окнах.
Город сонно зевнет, натянув облаков вереницу...
Заблудившийся рай
в монитора блестящих стеклах
Не исправит реально исписанной жизни страницу...

Н. Балуева