Давай, приходи...

Давай, приходи... мне безумно хочется знать,
что ты сейчас дома... что в шортах и без футболки.
Что глаз твоих ярких немая голубизна
опять успокоит, чтоб сбить ненароком с толку.

Что я не смогу засыпать, как всегда спала.
Что будут вертеться слова чередой эмульсий.
"Привет!" - "Добрый вечер." - "Соскучилась... Как дела?" -
"Дела как дела. Только-только домой вернулся..."

А я проворчу... про морозные феврали.
Про то, что друзья обкатали коньки и речки...
Что все эти фразы гуманнее удалить;
что время (зачем-то) удары судьбы не лечит...

И ты промолчишь... в аське запросто – быть глухим.
Мне хочется цепь расстояний в куски порезать.
При встрече погладишь ладонь: "Как твои стихи?" -
"Стихи как стихи..."
Папа Римский, блин... Мать Тереза...

Я злюсь почему-то. Мне плохо даются дни.
Иду на работу, чтоб поздно домой приехать.
"Привет!" - "Добрый вечер." - "Ты занят? Ну, извини..."
Ещё один промах. Ещё один fuck. Прореха.

... я третий листок не могу дописать. А зря.
Чем больше стараюсь, тем меньше серьёзных строчек.
Достаточно трудно стремиться к тебе в друзья.
И быть твоим другом наверное трудно. Очень.

lutique