Я нас соединю...

Я нас соединю...
Движеньем плавным пальцев.
До боли близко мы
на карте предо мной,
Где точки городов
скрывают постояльцев
В гостиницах души,
построенных судьбой.
Я нас соединю...
Лишь тихим «я с тобою»
Во всем, что видишь ты,
чем дышишь и живешь.
Я пыль твоих дорог
и колыбель покоя,
Твой вечный горизонт,
к которому идешь...
С утра забытый сон,
оставивший истому
И дрожь замерзших рук,
протянутых к огню,
Потерянный уют
ненайденного дома,
Который ищешь ты
.....................................
Я нас соединю...

Ирина Голованова
 

Гамада

Ты - мое несвершение, непобеда, черт дери тебя, нету сегодня слов.

До забора чужого хромает лето, ноги выдрав из цепких твоих оков,

Ну а я, нахмурясь под светом лампы, созерцаю фотки, заметки, статусы,

Коль кому-то счастье и в паспорт штампы, мне - уж если цветы, то конечно кактусы.

Ты моя насмешка, мой кнут и пряник. Мой строптивый, радужный и слепой.

Мой Булгаков, мой бешеный Чак Паланик, мой слабак и скрюченный негерой.

Ну, кому, скажи мне, таким доставшись, ты обласкан будешь и полюбим?

Кто поймет, что однажды тебе отдавшись - он теперь навеки непобедим?

Так и быть, разворочай чужие гнезда, жги мосты, деревни и города.

Мой удел очищать от мазута звезды, тем живу, тем, наверное, и горда.

Только ты перепутай однажды числа, и пороги, и бешеный рев страстей,

И приди, без повода и без смысла, обогреться возле моих костей.

А к любви моей подходить не надо, здесь тебя подавно уже не ждут...

Ты - моя пустыня Гамада, хрен там выживешь, если ты не верблюд.

Бия Каулле

Поцелуй женщины

Поцелуй женщины стоит одной пощечины,

Или побега от настоящего, или слез,

Или одной гноящейся кровоточины

В месте, где все взаправду, и все всерьез.

Поцелуй женщины стоит одной оплошности,

И красноречия, и вероломства, и даже лжи,

Если поймал его - так не робей, держи,

Просто молчи, чем рассказывать всякие пошлости.

Пусть и продажный, он для того, которого

Женщина хочет в объятиях удержать...

Поцелуй женщины стоит порой так дорого,

Что лучше трижды подумать, прежде чем целовать.

Катя Цойлик (Бия Каулле)

Можно

Эти ревности-верности мне не чужды, но не нУжны, новая ипостась.

Можно быть счастливой и незамужней, можно сплюнув, а можно и помолясь,

Можно мир измерять не в себе подобных, а в рассветах, а можно без меры жить,

Можно смыслы искать и в мирах загробных, можно, кстати, успешно их находить.

Можно резать реальность на до и после, выбирая удобный расклад вещей,

Можно быть смешной, можно быть серьезной, можно быть любимой и быть ничьей.

Можно падать вниз, не хватаясь цепко, можно вверх карабкаться по прямой,

За собой тянуть, как когда-то репку всей семьей тащили наперебой.

Можно смело плевать на массы, пожимать плечами и уходить,

Можно жить вне конфессии и вне расы, можно жить - можно ПРОСТО и ТУПО жить.

Можно быть одинокой и несвободной, можно в утро шагать, забывая ночь...

Можно ВСЕ. И сейчас, и когда угодно.

Только главное все свои "можно" СМОЧЬ.

Бия Каулле

Акварели Laurin McCracken

Ты прости...

Ты прости, но я снова тревожу твой образ в глубинах сознанья,

Со спины догоняю и медлю - лицом повернуть

Слишком боязно, боязно снова в глубинах тонуть,

выплывать, воздух стравленно жрать, и тянуть

Дни, минуты, часы... Чтобы просто сказать: До свиданья.

Так противно, так больно, так страшно, что хочется выть,

Перетягивать вены, тебя запуская подкожно,

Боже мой, отпустить тебя - дико и сложно,

Наши шансы на нас были слишком малы и ничтожны,

Но мне страшно, до пота и дрожи, тебя отпустить.

Так, наверное, страшно младенцам вылазить на божий свет.

Оставляя привычную, теплую, маму-утробу...

Мы когда-то, смеясь, поклялись быть с тобою до гроба,

А теперь - даже счастливы в чем-то, не вместе, но оба.

Будто не было этих прекрасных и горьких лет.

Ты прости, это не о любви, и не поиск причины.

В настоящем мы слишком полярны, но не смертельно.

Я носила тебя подкожно, утробно, нательно,

Износила. Дверь времени вовсе не сносит с петель, но

Пришло время обрезать ненужный, отсохший виток пуповины.

Катя Цойлик (Бия Каулле)

В базарной толчее

В базарной толчее воскресный день проходит.

И не сказать, что зря, а все ж чего-то жаль.

Еды накупишь впрок, - необходимость вроде,

А только день скользнет, как масло вдоль ножа.

 

На вечер ляжет тень. В копилку убеждений

Добавишь новых слов, оформленных под мысль,

О том, что счастлив тот, кто не считает денег,

И что-нибудь о том, что жизнь не взять взаймы...

 

Тагеко