Каждый мой шаг...

Каждый мой шаг в неизвестность – к тебе.
Каждый мой вздох – ожидание встречи.
Будет ли? Встретимся? Скоро ли? Где?
Снова безлунная ночь покрывалом на плечи
Ляжет, баюкая сон в пустоте...

Каждая мысль моя – мысль о тебе.
Как ты живешь в невозможности этой,
Зная, что любим, но словно во сне,
Мы друг без друга привычно встречаем рассветы,
День отдавая на откуп судьбе...

Вдаль каждый взгляд мой - лишь поиск тебя.
Каждое слово – тебе посвященье.
Рифмой зализывать раны, терпя,
Я приучаю себя и молю о прощенье
Всех, кого ранила/раню/ любя....

Каждый мой сон – это образ тебя.
Хрупкость надежды однажды быть рядом,
Жизнь на две части и мир наш деля,
Слиться руками, губами, телами и взглядом
И прошептать: Я твоя...
.................И услышать: Моя...

Ирина Голованова

Моя музыка

Bryan Adams - Have You Ever Really Loved a Woman?

Где же живет мое счастье?

Где же живет мое счастье? Нигде.
Так называется эта далекая местность
На полпути из Отчаяния в Неизвестность
В тысяче миль от Спокойствия - ближе к Беде.
В царстве подстреленных птиц и несбывшихся снов,
Там, где у прошлого нет над влюбленными власти,
В доме из вздохов, нечаянных взглядов и слов,
Там проживает мое невозможное счастье.
Учит святых, оставляя следы на воде,
Пляшет с чертями и в сны мои входит без стука.
Где же живет мое счастье? Да, в общем – нигде...
В том-то и штука, о, Господи, в том-то и штука.

Проще простого

Она

Я сто лет назад поклялась не трогать,
рецидивы резала на корню,
но упрямо рвётся моя дорога
к твоему, чужому давно, огню;
понимаю всё - не имею права
на другую жизнь, на твое тепло,
только снова льётся моя отрава,
но опять мой вор совершает взлом;
на колени упасть бы, просить пощады,
приговор любой, не ропща, принять,
но упорно хочет за чашу с ядом
получить тебя мой проклятый тать.
Посмотри в глаза, пожалей, помилуй,
хоть раскаянья нет в них и нет стыда...
Я слаба. Откуда же взять мне силы
навсегда забыть, ничего не ждать?

Бином

Змеиная шкурка, или когда ты одна

Я живу со своим одиночеством уже который год. Привыкла к нему, притерлась, но иногда пробивает так, что растерянно мечешься, не понимая, куда же дальше идет твоя жизнь, если вот он, тупик, так близко к носу, что пахнет известкой и сырым холодным камнем. Но это все описательные красоты, конечно. На самом деле одинокой быть стыдно. Перед самой собой. Как это так - ты не нажила к середине жизни никого, кому можно было бы позвонить просто так, потому что страшно?

Старшие товарищи корят и цитируют, что одиночество полезно, плодотворно, и из него много чего вырастает. Наверное, из него вырастают отличные романы, плохие стихи, самоосознание и прочее само-, но пуще всего прочего из него вырастает целый куст гадких страхов.

Я помню один момент. Это была первая или вторая осень после развода - точно не помню. Когда день еще не кончился, а уже темно. У меня тогда был один-единственный близкий друг, живущий в другом городе, я с ним общалась по аське, и он очень меня поддерживал. Я заснула на закат - есть такая примета, что нельзя спать на закат, силы уходят, а у меня после целого дня за компьютером так и получалось - я еле доползала до кровати, падала и засыпала, а потом просыпалась часам к 12 ночи в страшной тоске, будто во время сна меня отнесло в незнакомое темное место, и я больше не помню ни одного близкого имени. В тот вечер я сдуру поставила фильм, не помню, как называется, что-то про эксперименты с кровью, из жанра ужасов. Села на пол перед телевизором и смотрю. Дочки дома не было. Тихо, страшно, фильм дурной, я оглядываюсь через плечо, сил выключить нет, и тогда я включила комп позади себя, включила эту аську, будто этот друг со мной, и мне так надежнее и не так страшно. Он об этом и не подозревал, был отключен, и что бы я стала ему рассказывать о своих жалких попытках хоть так ощутить чье-то присутствие?

Настроение

Память

Память уставшая, прячась за корками
серых альбомных томов,
тащит события где-то задворками,
путая даты листов.
Лица с улыбками светлыми чистыми,
сбросив покрытие лет -
яркими пятнами горестной истины:
вечного не было, нет.

В солнечной вышивке улицы вешние,
в небе разлита лазурь...
В детстве остались проказы безгрешные,
штормы от маленьких бурь.
И уговоры спокойные мамины,
словно на рану бинты...
Как легковерны бываем мы ранние,
с возрастом - так непросты...

Память уставшая, прячась за корками
серых альбомных томов,
тащит события где-то задворками,
путая даты листов.
Детство осталось в коротеньком платьице,
в чистой наивности глаз...
Время идёт?!..
А мне кажется: пятится,
в сны удаляясь от нас...

elenvlad