Послезимнее

Вёсны уже не тревожат,
Пусто – хоть плачь, хоть кричи,
И где-то под слоем кожи
Спрятан осколок души.
В главах зачитанных книжек
Так и не найден ответ –
Что нами всеми движет
На протяжении лет.
Свет в зеркалах отраженный
Рассыплется – только тронь.
А был же в глазах воспаленных
Когда-то живой огонь...

Н. Балуева