Фото в альбом

Настроение

Michael Franks - Antonio's Song

Обратно

Цифр и схем торжество –
Жизнь смурна и превратна...
Никогда, никого
Не зовите обратно.

Обратимость – вранье,
Суть движенья злорадна,
Ни его, ни ее
Не отдаст вам обратно.

Вечный счет: кто – кого!
Боль – нечетна, некратна,
Ни ее, ни его
Не отпустит обратно.

Время рвется, слепя, -
Битва, подвиг твой ратный...
Ни других, ни себя
Не зовите обратно!

Ирина Снегова

Ты победила

Волна волос прошла сквозь мои пальцы,
и где она - волна твоих волос?
Я в тень твою, как будто зверь,
попался и на колени перед ней валюсь.
Но тень есть тень.
Нет в тени тёплой плоти,
внутри которой тёплая душа.
Бесплотное виденье, как бесплодье,
в меня вселилось, душу иссуша.
Я победил тебя игрой и бредом и тем,
что был свободен, а не твой.
Теперь я за свою свободу предан
и тщетно трусь о призрак головой.
Теперь я проклинаю эти годы,
когда любовь разменивал на ложь.
Теперь я умоляю несвободы,
но мстительно свободу ты даешь.
Как верил я в твои глаза и двери,
а сам искал других дверей и глаз.
Неужто нужен нам ожог неверья,
а вера избаловывает нас?

Я ревности не знал.
Ты пробудила её во мне, всю душу раскровя.
Теперь я твой навек. Ты победила.

Ты победила тем, что не моя.

Е. Евтушенко

Хлебнуть чернил и плакать от тоски

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
На том конце замедленного жеста.
Б.Ахмадуллина
________

Хлебнуть чернил - и плакать от тоски,
И угольком водить по горизонту,
Дразнить гусей, не брать с собою зонтик,
И жить не здесь, не так, не по-людски.

Чесать за ушком серого кота -
Пускай он вымурлыкивает блюзы;
Гонять чаи с крупинками иллюзий
И верить в то, что смерть не навсегда.

У зеркала, под веки спрятав страх,
Тренировать чеширскую улыбку,
Купить на рынке золотую рыбку -
И с ней поговорить о пустяках.

Да просто - быть! На плоскости одной,
На том конце замедленного жеста,
Но знать - всегда - что есть на свете место,
Где дышишь ты в созвучии со мной.

С. Ширанкова

Фраза

У каждого из нас есть своя мелодия жизни, мотив, который звучит в нас с рождения. К. Юнг говорил, что будущее бессознательно готовится задолго до того, как оно наступает. Но порой мы сознательно заглушаем этот мотив, стесняясь его простоты или, напротив, необычности звучания, и подстраиваемся под всех, подавляя свои желания и возможности. Но любой инструмент ломается, если долго выжимать из него не свойственные ему звуки.

Еще раз о женской красоте

  

Неправда, что все мужчины боятся красивых Женщин. Красивых Женщин боятся только ленивые и трусливые. Но даже лень первых - это всего лишь их подсознательный страх, что все их ленивые и неуклюжие телодвижения все равно увенчаются крахом. От таких мужчин за версту разит слабостью и неуверенностью в себе. Красивой делает Женщину только ЕЕ мужчина. Ведь любимая женщина всегда красива. У любимой женщины всегда аромат ее духов смешан с ее Желанием. Любимая женщина всегда пахнет Желанием. Иногда мужским, иногда - ее..  А чаще - вашим общим. И поэтому мужчина  ЕЕ хочет... Желанная женщина изначально не может быть некрасивой. Поэтому получается, что мужчины боятся не тех женщин, которые красивые, а тех, которые не любимы ими. И эта дисгармония между банальным желанием потрахаться и душевной потребностью просто любить ,всегда делает мужчину трусливым и слабым. Так будет всегда! Жалкий удел не любящего мужчины – это всегда делить свою постель с просто женщинами. Красота любит смелых и отважных, ведь она и сама такая же.. Пьянящая и бесшабашная. Я давно уже не верю в спокойную, комнатной температуры, Красоту… Ведь Красота - это все то, что  ощущает мужчина, глядя на свою любимую Женщину...

Братья Заречные - Губами губ твоих коснусь

Этот мир забыл о чудесах

этот мир забыл о чудесах,
а может, вовсе их и не бывало...
а просто кто-то тихо и устало
кому-то на ночь сказку рассказал,

чтобы утешить или подбодрить,
чтобы печаль не показалось вечной...
и вот с тех пор надеждой душу лечат,
что чудо может все же где-то быть...

...ведь нелегко жить в мире пустоты,
где ночь лишь ночь, а осень просто осень,
где ни к чему сомненья и вопросы,
где ни к чему полеты и мечты,

где для стихов и сказок не сезон,
и музыка лишь сочетанье звуков,
и каждый день все тот же бег по кругу
лишь с остановкой на обед и сон...

все очень просто и легко понять...
но сердцу больно согласиться с этим,
ведь взрослые... они все те же дети,
лишь разучились верить и мечтать...

...пусть мир давно забыл о чудесах,
И верить в них нелепо и не нужно...
...но не заснуть и ночью, темной, душной,
куда-то в небо вновь глядят глаза...

Яшенко Д.

Фраза

Иногда безумная страсть мужчины – это не доказательство силы его любви, а лишь свидетельство предшествовавшего ей одиночества.

И нет ничего

И нет ничего, что заставило б жить,
Снять мысли нелепые, словно раздеться.
«Любить» зачеркнула...
Исправить «дружить»?
А хватит ли сердца?
Хватит ли сердца?!
И мужества стать на горячий песок
Сгоревших иллюзий босыми ногами.
Твой выстрел направлен мне прямо в висок.
А может и к лучшему? Что между нами?
Ворчанье подъездных скрипучих перил –
Уйти так легко, оставаться сложнее...
Скатиться к упрекам «Любил – не любил» -
Всего лишь петля на измученной шее.

Н. Балуева

Ты сможешь?

Ты сможешь однажды разрушить уклад систем,
Забыв, что осталось – там, за твоей спиной?
Ты сможешь сломать десятки привычных схем,
Нарушить границы – и просто пойти за мной?

Проснёшься наутро – и сделаешь шаг вовне;
Тогда ты увидишь – нет никакой стены.
Ты сможешь однажды просто – поверить мне,
Доверить мне свои страхи, мечты и сны?

Ладонь к ладони – сплетение линий – вот,
Вот так всё легко и просто – смотри, смотри!
Поверь, прирученье важнее любых свобод,
А всё, что нам надо, у нас уже есть – внутри.

Как в зеркало, глядя в небесные витражи,
Сминая прикосновением водную гладь -
Поймёшь: любовь – единственный повод жить
Из сотни известных поводов – не умирать.

Екатерина Михайлова

Просто сидишь и слушаешь тишину

Просто сидишь и слушаешь тишину – как она там, внутри, и о чем поет?.. Сердце ей не мешает, душа не жмет? Может, она молчит и вздыхает: вот, снова ее оставили там одну?.. Слушаешь – вдруг откликнется, гасишь свет, чтобы не ярко, не больно ее глазам, стрелка ползет так медленно по часам, словно пытается что-то числу сказать, не успевая запомнить его ответ. Просто сидишь, жалеешь, что глух и нем, что не способен сделать погромче звук, что тишина внутри, пустота вокруг, что о тебе не помнят ни враг, ни друг – видимо, ты уже пригодился всем. Так отдыхай, наслаждайся своим большим тихим покоем, дышащей темнотой, если тебе ответят – то все не то... Ты тишине и спаленку приготовь, чтоб ей не мешали обрывки твоей души. Так скоротаете ночь, а за ночью - год, так и привыкнете, будете, как одно, не зажигай огня, закрывай окно, ты ее просто слушай внутри, родной, - может, она расскажет, о чем поет?..

Кот Басё

Моя музыка

Sade - King Of Sorrow 

Фраза

Не советую вам любить. После того, как все закончится, будет больно. И не надейтесь, что со временем все забудется. Не надейтесь. Цена за любовь одна - одиночество. И не важно - есть кто-то рядом с вами или нет. Вы будете одиноки в толпе. И даже в другой любви.

Ю. Шилова

Полёт

Первая, кто не “в общем”, не “просто так”,
Кто не судила - молча сняла с креста...
Только лишь мне приметным движеньем губ
Ласково прошептала, что я могу
Прыгнуть однажды с крыши и не упасть...
Кто объяснила, что означает “страсть”,
Кто зачеркнула “пройдено” и “нельзя”
И отдала мне больше, чем я мог взять...
Кто не по разнарядке, а от души
Мне показала - как хорошо грешить.
И оказалось, в общем-то, нет греха
В том, что в себя поверил и смог вдыхать,
Пить это небо, словно хмельной кисель...
Кто мне сказала: “Ты не такой как все...”
И не во сне, не в сказке, а наяву
Так невзначай напомнила, что живу...

Игорь Приклонский

Так много поводов

Так много поводов забыть, так много поводов забыться...
Порвать свой сетевой дневник и строки отпустить по ветру...
Впустить в квартиру шум дождя и нестареющее ретро,
Так мало поводов налить, так много поводов напиться...

Так много поводов уйти... Так много поводов остаться...
Не все написано еще, не сказано, не пережито...
Сорокалетнего вина еще бутылка не открыта,
Но найден повод снова жить, и снова солнцу улыбаться...

Душа, не умирай

Душа, не умирай. Душа, питайся болью.
Не погибай, насытиться спеша.
Надежда - злейший враг. Гони ее с любовью.
Безумием спасай себя, Душа.

Во взлете весь твой смысл, во взлете - и паренье
над суетой - ты крылья сотворишь
из кожи содраной,
и яд стихотворенья
заменит кровь,
и ты заговоришь.

Владимир Леви

Без причин

Мне грустно, бес. Мне грустно без причин. И тает мир мороженым на блюдце, как сумма очень малых величин... а мне зачем-то хочется вернуться. Вернуться в ночь, вернуться во вчера, в слепое неоправданное лето, и греть глинтвейном наши вечера, и путаться в ладонях и монетах, которые ты вытряхнул, смеясь, из всех своих бесчисленных карманов, а мы на них рассматривали вязь и разбирали реверсы по странам.

Мне грустно, бес. Посмейся надо мной за глупую беспочвенную веру в отсутствие кинжала за спиной и в то, что мир теперь не черно-белый, и будет чайник фыркать по утрам, и кофе в банке на двоих не хватит, а, значит, чашку пьем напополам. Кусочек масла плавится на тосте, как солнца луч на брошенных стихах, и до щеки дотронуться так просто...

Мне грустно, бес. Тебе пора идти. Не прячь лицо, не прячь - ведь ты не плачешь? Я знаю, нам с тобой не по пути, и рухнет мир, случись оно иначе - расписаны для нас календари чужими равнодушными руками... Глаза в глаза... не надо, не смотри, когда шепнешь: лети, мой ангел. Amen.

Cветлана Ширанкова

Настроение

Anne Murray - You Needed Me

Я ласкаю тебя...

...Я ласкаю тебя губами, я терзаю тебя словами. Ты опять убегаешь к маме, точно так же, как раньше. Раньше... Говоришь мне, что я обманщик, а на мне уже шрам на шраме. Лбом прижавшись к оконной раме, я хочу убежать дворами. Пусть никто меня не отыщет, да, таких до хрена и тыщи, от провинции до столицы, от Урюпинска до Европы, а таких как ты – единицы, ты бы запросто вышла в топы самых красочных из журналов - не в Париже, так хоть в Панаме, нет таких, или есть, но мало, только ты убегаешь к маме...

...Я тебе ни отец, ни отчим, ни любовник, ни муж – прохожий, на таких же других похожий, хоть и лучше их, между прочим. И талантливей и нежнее, и скромнее на общем фоне, только жаль, для тебя важнее те, кто прячутся в телефоне. Те, кому ты звонишь ночами сумасшедшим своим контральто, за чугунными их плечами разглядев Таиланд и Мальту.

...Я ныряю в похмелье сплина, ай да водка – смешная штука. Зацвела за окном калина, и засохла в горшочке юкка, кот терзает бока дивана и бурлит как титан на даче. Мы с тобою – и это странно. Мы не вместе – а как иначе? У тебя в понедельник тренинг, ты во вторник идёшь на пьянку. Сам с собою, как шизофреник, я общаюсь и пью клюквянку. На столе суррогат веселья и гора сигаретных тушек. Это терпко-хмельное зелье не даёт мне слететь с катушек.

...Ты ворвёшься однажды шквалом, похотливой и сладкой сукой, сбросишь на пол стихи, журналы и завалишь меня под юккой, выпьешь досуха, выгнув тело, задрожав в пароксизме страсти, в келье пыльной и запустелой разрывая меня на части, заплетая в косички нервы и впиваясь в меня ногтями... Этот раз, он опять как первый. А на мне уже шрам на шраме. А на сердце сплетенье боли, и стигматы кровят уныло. Я хотел бы сбежать на волю, но зачем мне она, доколе нам с тобой так прекрасно... Было...

Алексей Порошин

Давай, приходи...

Давай, приходи... мне безумно хочется знать,
что ты сейчас дома... что в шортах и без футболки.
Что глаз твоих ярких немая голубизна
опять успокоит, чтоб сбить ненароком с толку.

Что я не смогу засыпать, как всегда спала.
Что будут вертеться слова чередой эмульсий.
"Привет!" - "Добрый вечер." - "Соскучилась... Как дела?" -
"Дела как дела. Только-только домой вернулся..."

А я проворчу... про морозные феврали.
Про то, что друзья обкатали коньки и речки...
Что все эти фразы гуманнее удалить;
что время (зачем-то) удары судьбы не лечит...

И ты промолчишь... в аське запросто – быть глухим.
Мне хочется цепь расстояний в куски порезать.
При встрече погладишь ладонь: "Как твои стихи?" -
"Стихи как стихи..."
Папа Римский, блин... Мать Тереза...

Я злюсь почему-то. Мне плохо даются дни.
Иду на работу, чтоб поздно домой приехать.
"Привет!" - "Добрый вечер." - "Ты занят? Ну, извини..."
Ещё один промах. Ещё один fuck. Прореха.

... я третий листок не могу дописать. А зря.
Чем больше стараюсь, тем меньше серьёзных строчек.
Достаточно трудно стремиться к тебе в друзья.
И быть твоим другом наверное трудно. Очень.

lutique

Моя музыка

Gerald Joling - Ticket to the Тropics

Когда он приснится тебе

Когда он приснится тебе, дружок, то это симптом любви. Иди к докторам, порошки глотай, под капельницей лежи. Но если по-прежнему сердце жжёт, то чёрт с ним, как есть, живи, поскольку всё лучше, чем пустота, чем жизнь в кромешной лжи. Пускай он приходит к тебе во сне, раз незачем наяву, пускай он целует тебя в висок и глушит с тобой вино, пускай улыбается по весне и курит тайком траву, прости ему всё, раз уж это сон, смотри его, как кино. На самом-то деле он где-то там, в далёкой чужой земле. Он пьёт своё виски и спит с другой, он счастлив, а как ещё? Его голова по ночам пуста, и так уже десять лет, а может, и больше, но под рукой всего лишь примерный счёт. Скорее всего, полагаю я, их двое, а не один. Которого видишь в полночных снах - такого теперь люби. Тот, первый, без снов, в неродных краях, с огромной дырой в груди - не нужен, останься с собой честна, он стёрся, исчез, убит.

Нам снятся пожарища городов, руины кирпичных стен, иссохшие русла равнинных рек, осколки могучих скал, торосы суровых полярных льдов в их гибельной красоте, метели в хроническом декабре и северная тоска. Затем мы мельчаем, и снится нам, как мы покупаем хлеб, как пьём в подворотнях чужой портвейн, разлитый из-под полы, и матом исписанная стена, и крабовое филе, и мерзкий узор проступивших вен, и вопли бухой урлы. Затем опускаемся мы на дно, в холодный пустой подвал, где нет ничего, да и жизни тут - две крысы да таракан, и больше, дружок, мы не видим снов, поскольку душа мертва, а тело, упавшее в немоту, продаст себя за стакан. Предсмертная стадия, высший сорт, шагающий прочь фантом, монета в любом из ослепших глаз и запах сухой травы, ритмичный пронзительный скрип рессор, но если уже никто во сне никогда не увидит нас, то, видимо, мы мертвы.

И если чужое лицо во тьме вдруг станет твоим лицом, и ночь превратится внезапно в день, и свет обовьёт кровать, то помни о нём, и мечтай о сне, и локон крути кольцом, пускай он живёт неизвестно где - не смей его забывать. Он будет любить не тебя, прости, он будет совсем другим. Он будет снимать в подворотнях шлюх и пить с ними терпкий ром, в груди его будет дыра расти, дыра от твоей руки, от глупого слова, мол, не люблю, с обеих его сторон.

А там, за окном, самый первый снег, чуть видный, едва живой,
Ложись, засыпай до своей весны, когда уйдут холода.
Покуда ты видишь его во сне, он твой, ну, конечно, твой.
А значит, поскольку ты любишь сны, он будет твоим всегда.

Скоренко Тим

Мне б занавесить это небо...

Мне б занавесить это небо… Автор плэйкаста: Шаира Создан: 3 февраля 2010 23:02

 

Реквием по мечте

ни вина, ни книг, ни музыки в доме нет –
допеваю мотив, допиваю остывший чай;
мне бы песню о том, как сильно хотелось мне
укрываться от всех за стеной твоего плеча.
солнце скрылось, вода закипела – теперь горячо,
засыпает дом – одеялом сползает тень.
никогда не стану просить тебя ни о чём
(ну, подумай: чего я могу – от тебя – хотеть?!)

о стекло разбиваются глупыми птицами сны,
отражается в лужах сиянье слепых фонарей.
то ли слишком друг друга остерегались мы,
то ли я слишком долго ждала у твоих дверей, -
только сроки вышли, терпения пройден предел:
слишком долго жила ожиданьем того, чего нет.
до сих пор не знаю, чего же ты сам хотел;
что теперь до того? – начал таять последний снег...

память намертво выжжет весенняя, бурная жизнь,
разметав золу, пепел талой водою смыв.
не смотри мне вслед, не удерживай, не держи:
это точка прорыва апреля – и это разрыв.
разделяются льдины, доверив себя весне –
всё быстрее нас друг от друга уносит вода,
оставляя обоих при нашей общей вине;
я не буду с тобой.
ты не будешь
со мной.
ни
ког
да

Екатерина Михайлова

"И"

Ты думаешь, что если ты понимаешь "один", то должен понимать и "два", потому что один и один составляют два. Но ты должен еще понимать "и".

Дождь назад

Восточным ветром тучи унесло,
И отгремела летняя гроза.
Еще мой дом хранит твое тепло.
Ты здесь была всего лишь дождь назад...

Ночь не спешит, она чего-то ждет?
Холодный вечер, улица пуста.
А день ушел – вдогонку за дождем,
Его нельзя как пленку отмотать...

И мы теперь – как звезды далеки.
Быть может – этот дождь тому виной?
И нет со мной ни взгляда, ни руки -
Немое и печальное кино...

Мне не хватило времени и слов.
Уж поздно – ни допеть, ни досказать...
Все это было, было - и прошло
Не так давно – всего лишь дождь назад...

Игорь Приклонский

Откликнувшись на стон…

Откликнувшись на стон...
Волчий...
Забыв навек закрыть...
Дверцу...
Кардиограммой слов...
Спрятать...
И кончиками пальцев рук...
Чувства...
От невозможности помочь...
Плакать...
Бояться старых снов...
Буйства...
Но по утрам взлетать в
Небо...
На части сердце рвать...
Кровью...
Упрятать от себя...
Снегом...
То, что зовут всегда...
Любовью...

Шотландский Виски

Если б ты знал...

Откуда ты знал, что такие слова всех дороже?
По строчкам скользя… словно крылья находит душа...
И кажется: день без тебя – это повод быть строже...
Нет, повод не быть вообще! Или жить, не дыша...

Мелькают привычные дни, закрутив сутки в вечность.
Я с ними лечу по спирали несбывшихся снов.
Откуда ты взял, будто жизнь без тебя – неизбежность?
Мне час без тебя – это высшая кара богов...

Всю звездную пыль этих непрозвучавших признаний
В ладони зажму, у меня их теперь не отнять.
Ах, если б ты знал, сколько светом рожденных желаний
Приносят стихи, что ты мне не успел написать...

Наталья Балуева

И пусть за окном будет город...

И пусть за окном будет город в слезинках дождя, в потертом костюме дорог и залатанных крыш, пока твое имя кленовые листья твердят, я не покидаю мой маленький но-не-Париж. А листья срываются, чтоб на прощанье успеть спуститься по ветру – спирали в скрипичном ключе, ты знаешь, ведь я научилась тобой не болеть, давно научилась. Вот только не знаю, зачем. А город в слезинках, в ладони горит телефон, горит от стыда за случайно подслушанный бред, и две половинки забыли сегодня о том, что нет ничего, если целого в памяти нет. И город развел их, как малых детей, по углам, придумал работу, оставил один на один с холодным упрямством и мыслью, что «я не отдам тебя никому, только ты не узнаешь, прости». И я ни за что не пройду эти сорок шагов до двери подъезда и пять остановок – к тебе, раз город завел себе этих смешных дураков – так пусть разбирается сам в их нелегкой судьбе, он сам виноват – приручил неизвестно к чему, заставил их жить друг для друга, сливаться в одно, пусть он это все разбирает, чтоб пусто ему.., пусть плачет дождями, а я... Мне уже все равно, я молча смотрю на стекло, за которым плывет свинцовое облако, хмурясь и птицам грозя, и - прямо по Остеру – делаю наоборот, уже потому, что теперь по-другому нельзя. Нет, я не звоню, не пишу тебе в почту «малыш», не ставлю сердечко и десять улыбок подряд... Я просто терплю этот маленький, но-не-Париж – пока твое имя кленовые листья твердят.

Кот Басё

Вербное воскресенье

В весенних сумерках все кажется таким....
печальным...
и одиноким кажется... и нежным...
я снова грею руку чашкой чая,
а душу грею огоньком надежды...

в весенних сумерках весь город тонет,
как тонут звезды в океане ночью...
а я живу, дышу, пока ты помнишь,
что я живу... и каждой новой строчкой,

и каждым взглядом, и улыбкой каждой
я говорю негромко, по секрету
тебе о самом тихом, самом важном...
и если можешь, ты прости за это...

...а день кружится... голубой и белый,
Как снег и небо... как душа и звуки...
И на мои протянутые руки
Ложится робко, трепетно, несмело...

Яшенко Д.

Love... Game... Lullaby

Спи, мое счастье, все карты попали в масть,
Даже крупье не испортит нам ход игры.
Дама червей обещает любовь и страсть,
Что ни тузом, ни козырем не покрыть.

Спи, твой абсент зеленей моего сукна,
Пьяные пальцы давно проигрались в прах.
Игры ва-банк... засыпай, я допью до дна
День без тебя на искусанных в кровь губах.

Осень неслышно во сне подойдет на шаг
Ближе... узнай, как ладонь у нее тепла.
Кто-то сложил нас в колоду с тобой не так,
В руки чужие, на разных концах стола.

Долог мой путь, но я скоро приду к тебе,
Сколько бы карт ни легло на моем пути.
Спи, мое счастье, и знай, вопреки судьбе,
Джокер последний мой бьется в твоей груди.

Ирина Голованова

Просто так...

А мне опять во сне явилась ты.
К чему не знаю, видно – ни к чему...
Ведь наши разошлись давно пути –
Не нам за это укорять судьбу...
И каждый выбрал путь, и им пошел.
И тем путям – не встретиться вовек.
И оправданье каждый сам нашел –
Все оправдать на свете может человек.
Обиды нет, укора нет – поверь...
Все хорошо, я верю, у тебя...
Еще бы в сны закрыть мне эту дверь,
И позабыть прошедшие года...

------------------------------------

А мне опять во сне явилась ты...
Но я проснулся, мОрок отогнав,
Когда Господь разводит две судьбы –
В Его лишь воле их соединять...

Альберт Сабитов

Вино из одуванчиков

Тайком, как вор на преступление,
сбегу на встречу. Так заманчиво
себя дарить без сожаления,
смеяться, петь и быть обманщиком.

Хоть ты - моё былое-прошлое,
любви осталась кроха-толика.
Нас приютит соседка-брошенка
в отместку мужу алкоголику.

Свиданья в комнате простуженной
так коротки и так пронзительны,
тебе, без счастья озамуженной,
и мне в нотациях родителей.

С тобой легко казаться мальчиком,
сплетая сети ласк изысканных,
и пить вино из одуванчиков,
на грани выдумки и истины.

Как две свечи в одном подсвечнике,
сгораем рядом мы, но порознь.
Твоё тепло не греет плечи мне.
Стекает воск и стынет моросью.

Когда ж, насытившись безумием,
за чашкой кофе с сигаретою,
ты скажешь тихо: "не держи меня,
моя надежда недопетая...",

вдруг полоснёт по сердцу ножиком
тоска твоих отцветших рано снов,
и встанет в горле комом-ёжиком
из одуванчиков слеза-вино...

Николай Туманов

Настроение

Jesse Cook - La Rumba del Hefe

Ну, и что, что сказка?

В который (в 6-й, 10-й?) раз посмотрела сериал "Гордость и предубеждение".
Каждый раз смотрю этот мини-сериал с огромным удовольствием. По-моему, великолепно передана атмосфера того времени. Новую версию даже не хочется смотреть - очень уж современные лица.

Незнакомая

Я поменяю цвет волос и запах кожи
С медово-пряного на нежный, с холодком.
И постараюсь быть ни капли не похожей
На незнакомую, чей образ Вам знаком...
Фальсифицируя походку, жесты, голос
И даже мысли - право, нечего терять -
На Ваших нервах я легко сыграю соло,
И взрежу душу, в пальцах грея рукоять
Слепой любви... Вы были правы - б е з у с л о в н о й,
Невинно-сестринской... Порочно-колдовской...
Моя победа будет лёгкой и бескровной -
Я... ПРОИГРАЮ Вам! Достанусь Вам такой -
Чужой, растерянной, напуганной и дикой,
С огнём в глазах... Не бойтесь, я не обожгу...
И сладким вкусом поздней вишни с ежевикой
Вы не напьётесь до утра с дрожащих губ...
Вас обмануло представление?.. Едва ли...
Вдыхая с кожи запах мяты с молоком,
По сердца голосу Вы всё-таки узнали
Ту незнакомую, чей образ Вам знаком...

Н. Юрьева

Отберите у меня ключи

Отберите у меня ключи
От дверей... от мыслей... от сомнений...
От бессонниц, душных сновидений,
Безнадежных, как мои мечты...
Отберите у меня ключи.

Я устал - я больше не могу
Ждать, что все еще перевернется,
Перемелется, забудется, найдется
На каком-то дальнем берегу.
Я устал... и больше не могу.

Отпустите.., я хочу назад
В зазеркалье моей жизни прошлой,
Той, такой забытой и хорошей -
Окунуться в голос, запах, взгляд...
Отпустите, я хочу назад.

Украдите для меня билет -
Этот поезд дремлет в клубах пара...
Что же ты тогда мне прошептала?
Семафор мигнул. Зеленый свет.
Украдите для меня билет!

Дождь холодных струек по щеке
Потерялся в тупике вокзальном...
Я ведь не сказал о самом главном
Девочке в далёком далеке.
Это, просто, дождик по щеке...

Отпустите! Дайте, смою грусть.
Я останусь там. Я не вернусь...

Сказоч-Ник

Летнее время

                 Ненавижу! Сова я!

Птица

Не будут дрожать подбородок и губы,
Предательской тушью не дрогнут ресницы,
Уверенный голос срываться не будет
И я не заплачу - я гордая птица!

Ты скажешь: "Расслабься, тебе станет легче,
Не сдерживай слёзы, не надо стыдиться,
Не мужем, но другом твоим буду вечно..."
А я не поддамся - я сильная птица!

Я просто уйду. Если болью накроет,
Не буду к тебе я взывать, умирая,
Я крылья расправлю, я вырвусь на волю!
Я сильная птица!.. Но дууура такаааая...

Светлана Варламова

Моя музыка

Sade - The Moon and the Sky

На полпути

На полпути к любви остановиться,
чтобы напрасно душу не тревожить,
чтобы опять не думать, не томиться:
Возможно ли? Возможно ли? Возможно?

На полпути... вдруг отпустить ладони
и отвести глаза за миг до встречи...
И лишь потом с неясной грустью вспомнить,
Себя утешив тем, что все не вечно...

На полпути... а стоит ли? Едва ли...
И что там будет? Горечь, холод, мука?
И ночи неприкаянной печали,
томительная горькая разлука...

И мир, опять расколотый на части,
и сердце, словно раненая птица...
Быть прирученным - нежное... несчастье -
боится сердце... все-таки боится...

На полпути... за миг, за вздох до чуда
закрыть глаза и отпустить ладони...
Чтобы потом опять искать повсюду
и бесконечно, безнадежно... помнить...

Яшенко Д.

Дождаться...

Кто-то придумал уйти, для того чтобы ждать...
Чтоб понимать и ломаться в безудержном крике...
Жаждой вернуться барьеры судьбы поломать...
Или уйти навсегда, но любимым, на пике...

Кто-то придумал - не ждать, чтобы сделать не так...
Лишь, для того чтобы сердце смогло продержаться...
Но по утрам первый вдох для него отдавать...
И в уголках глаз слезам не давать задержаться...

Кто-то придумал вернуться, наверно, назло...
Всем кто кричал – оглянись, это вовсе не надо...
Только они и подумают, что повезло...
И не поймут что в пути ожиданье - награда...

Кто-то придумал любовь, эту тонкую нить...
Чтоб возвращаться домой и не важно откуда...
Только дождаться любимых важнее, чем жить...
Только дожить бы до них в ожидании чуда...

Шотландский Виски

Расплескав небеса...

Расплескав небеса, я пытаюсь ловить ощущения...
Сердце – мой алый парус, подвластный биеньям ветров.
Я дождями сшиваю несбывшееся вдохновение
С облаками ошибок и всех нерожденых стихов.

Я смеюсь невпопад, тут же плАчу, гадая на вечности,
Собираю в ладони уже отболевшие сны,
Но храню на губах твое имя, созвучное нежности,
Освежившее жизнь, как глоток родниковой воды.

Нет, не верю, не жду, просто знаю – уже не получится,
Истончилась надежда, и стоптана значимость слов...
Только черной голубкой ко мне напросившись в попутчицы,
Безнадежно сидит на плече и воркует любовь.

Наталья Балуева

Настроение

Ernesto Cortazar - Under the Rain Together

Так бывает...

Есть мужчины, с которыми хочется быть женщиной. Вопросительно-мягко наклонять голову, щуриться сквозь ресницы, качать головой с понимающим видом, выслушивать вдохновенные речи, светиться полуулыбкой стиля "мы с тобой одной крови". Хочется откровенности - но не на все темы, а только на те, на которые как раз и не принята откровенность, остальные темы с ними вообще не важны. Хочется протянутой руки, хочется припадать к плечу, и ещё: знать, что вся эта чепуха из книг для подростков - всё-таки не совсем чепуха. Ну, не шептать "милый", конечно, и вообще без пошлости, но как-то так. Чтобы искры в зрачках и удивление в собеседнике, потому что красиво, потому что игра. Да, у меня, конечно же, забрать сумку. Да, меня безусловно проводить. Да, я однозначно никогда в жизни не сумею самостоятельно налить себе чаю. Я пролью, расплещу, перепутаю, обожгусь, растяну, упаду, сломаю, порежусь, заражусь и умру. Спасибо. Да, уберечь. Да, размешать. Да, протянуть. И пусть расправляют плечи и приосаниваются: им идёт. Не всем, только им. С остальными такое выглядит смешно и по-детски, неуместно и почти непристойно, да просто глупо, в конце концов. А с этими можно: хотя бы за то, что только у них одних есть эта нежная, слабая, невыносимая, мягкая, тёплая ямка у шеи чуть-чуть до плеча, в которую одну и можно уткнуться благодарным усталым носом.

А есть мужчины, с которыми хочется быть мужчиной. Другом, товарищем, братом. Тем самым, с которым "спина к спине у мачты", который коллега и единомышленник, отношения с которым раз и навсегда определены, теплы и понятны, и которые никогда не требуется выяснять. Смешно. С ними нечего выяснять, с ними всё выяснено заранее, раз навсегда, и не требует подтверждений. Обсуждать дела на работе, пить вместе пиво, смотреть футбол, переодеваться прилюдно, не подумав бросить извечно женское писклявое "отвернись", мыться в бане, орать друг на друга в жестоком споре, забывать на недели и вспоминать внезапно, дружить домами, потихоньку жаловаться друг другу на любовниц и жен, хлопать по плечу, дарить спиртное, курить бок о бок, рассказывать обо всём, не лукавя, и не задумываться - а что, собственно. Быть на равных, без идолов и подчиненных, быть близкими без надрыва и страсти, быть уместными, как то самое пиво, может, иметь каких-нибудь общих друзей, но никогда не делить меж собою женщин, вообще ничего не делить. Быть простыми, как марка острова Малибу, на которой всего-то изображения - на белом фоне чёрная буква М.

Есть женщины, с которыми хочется быть мужчиной. Носить на руках, держать зонтик над тонкой кожей, дышать переливчатой жилкой на нежной шее, восхищать, восхищаться. Пальцами гладить, пусть мысленно, там, где на людях не гладят, и плевать на приличность. Охватывать, захватывать. Дарить цветы, потому что это ведь просто нормально: дарить цветы тем, кому хочется их подарить. Наливать, угощать, кормить, закармливать даже: такая худенькая. Или такая бледная. Или не худенькая и не бледная, но вот есть в ней что-то такое, что требует фразы "бедная моя девочка". Человек, умеющий вовремя, с правильной интонацией сказать "бедная моя девочка" - король и Бог. Это единственная фраза, которую необходимо всерьёз выучить тем, кто собрался любить тех женщин, с которыми хочется быть мужчиной.

А есть женщины, с которыми хочется быть женщиной. Почти ребёнком. Приходить, припадать, упадать даже, в ноги, к ногам, к рукам, к глазам, требовать, получать, снова требовать, снова получать, или не получать, но неважно, и пусть кормит, кормит и смотрит, но смотрит не так, как проголодавшийся пёс, а так, как смотрела мама на старой кухне. Рассказывать всё, и пусть реагирует - или не рассказывать ничего, и пусть догадывается. Капризничать, но не во имя игры, а потому что порвались джинсы, и пусть зашьёт. Просить почитать тебе вслух, и ныть, что читает не то и не так, и выторговывать срочно другую книгу, и добиться, и отослать искать, и заснуть, не дождавшись.

Вы скажете мне, что тут дело вообще не в принадлежности к тому и иному полу, и будете правы.
Вы скажете мне, что в любом человеке может быть в разных пропорциях сочетание всех этих черт - и будете правы.
Вы скажете мне, что не бывает так, чтоб и первое, и второе - в один стакан, что разные люди по-разному воспринимают и что всё многогранно. Вы снова будете правы.
Вы скажете мне, что всё это нужно было объяснять не такими словами, и что дело не в этом. Ну да.

Но есть мужчины, с которыми хочется быть женщиной.
А есть женщины, с которыми хочется быть мужчиной.

Виктория Райхер "Полисексуальность"

Ему хочется счастья, как в добром кино Рязанова...

знакомым и незнакомым Зайчикам - все будет хорошо

Ему хочется счастья, как в добром кино Рязанова, чтобы выпить, а утром проснуться с любимой женщиной. Это кризис среднего возраста – жизнь заново, ведь еще половина не прожита, но обещана, ведь еще все успеется – лишь бы скорее встретились эти руки родные, которым поверишь искренне... Он коньяк допивает один в половине третьего, и гирлянда на елке становится просто искрами. Где-то есть его девушка – только чужая девушка, в отношениях с ним состоящая – относительно. Его папа мечтает давно называться дедушкой, но уже много лет остается седым родителем, у него на работе – костюмы, дела, компьютеры, в холостяцкой квартире – кот, телевизор, сумерки... Он умеет на лыжах, велосипедах, скутерах, он в любом коллективе – самым веселым умником, обаятельным, обеспеченным... неудачником, Гуинпленом – ночами на смятой постели корчится, он приходит сюда посмеяться, но снова плачет – эй, если будешь писать, то поставь в конце многоточие, чтобы я, наконец, как-то выбрался из окружности, где давно замурован своим ни во что неверием...

Разрываясь внутри от гранат никому ненужности, наши мальчики выросли, выжили, постарели, поколение next – не успели одеться в чистое, не сумели уйти от капканов, на них разбросанных... Не грусти, все получится, сбудется и случится, потому что в душе вы пока что не стали взрослыми, значит, можно поверить, что чудо – совсем не выдумка, что однажды родными окажутся посторонние...

Завтра утром тебе – аспирин и три вдоха-выдоха – и билеты в кино про судьбу и ее иронию.

Кот Басё

Дыши, душа моя, дыши!

Корсеты тем и хороши, что не дают осанке гнуться,
И можно в обморок упасть в любой ответственный момент.
Дыши, душа моя, дыши, не смей любовью захлебнуться,
Пусть этот мир играет всласть, как музыкальный инструмент.

На нежных ямочках души тугой шнуровки отпечатки,
Упрятан краешек письма подальше от нескромных глаз.
Дыши, любовь моя, дыши, роняй растерянно перчатки, -
Пусть этот мир сойдет с ума и будет послан на Кавказ.

Мы все грешны, и ты греши, не забывая петь осанну,
Не забывая поднимать коней и чувства на дыбы.
Дыши, ма шер ами, дыши, держи балетную осанку,
Пусть этот мир тебя предаст - ты все равно его люби.

Живи на сущие гроши, люби внезапно и случайно,
Пусть нашу жизнь танцует тот, кто в ней не смыслит ни аза.
Дыши, мой ангелок, дыши, лишь об одном мечтая тайно, -
Чтоб этот мир не отводил свои бесстыжие глаза.

Ольга Родионова

Кто. я. тебе?

Кто я тебе? Я та, которой нет.
Которая не рядом, хоть и близко.
Театра погорелого артистка.
Мой выход, только если гасят свет...

Твоих фантазий острие ножа,
С которым ты играешься на грани
Без страха сердце невзначай поранить,
От предвкушения конца дрожа...

Кто я тебе? Запретный, сладкий плод.
В него так жадно ты вонзаешь зубы
И ангелы печально прячут трубы,
Когда с губы ты слизываешь мед ...

Таким как мы, фанфары не поют.
Таким, как я, лишь в зазеркалье место.
Запретная, отчаянья невеста....
Кто я тебе? Страстей твоих приют...

Ирина Голованова